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    毛线是暖的，带着一点皂角的味道，也带着一点她手指的温度。

    他忽然想起上回她寄来的信里写的那句话——“最近在学织东西，不太会，拆了好几回。”

    他不知道她拆了几回才织成这个样子，也不知道她的手指有没有被针扎破过，有没有红肿过，有没有因为织得太晚而第二天上课打瞌睡。

    她那么忙，又要上课，又要排练，又要义演，又要在大上海唱歌，可她还是在那些缝隙里，一针一针地为他织好了这些东西。

    他攥着那条围巾，想起傍晚时分的画面，他站在门口迎客，看见一辆车停在铁门外，车上下来一个身影，月白色的呢子大衣，珍珠发卡在路灯底下微微一闪。

    他当时以为是看错了，以为那是某个来客，可他怎么没有多看一眼？

    如果他多看一眼，他就能认出来，他就能跑出去，他就能拉住她。

    可他不知道。

    她站在那里，不知道站了多久。

    她把手里的盒子递出去，门房不接，她也不走，就那么举着，像一棵不会弯腰的树。

    最后她转身走了，脊背还是直的，可她一定很难过。

    他攥着那条围巾的手慢慢收紧了，指节泛白。
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